rabiscos

serei todos ou ninguém

2012-01-20T15:10:00.000-02:00

Quando os relógios da meia-noite prodigarem
um tempo generoso,
irei mais longe que os voga-avante de Ulisses
à região do sonho, inacessível
à memória humana.
Dessa região imersa resgato restos
que não consigo compreender:
ervas de singela botânica,
animais algo diversos,
diálogos com os mortos,
rostos que realmente são máscaras,
palavras de linguagens muito antigas
E às vezes um horror incomparável
ao que nos pode dar o dia...
Serei todos ou ninguém. Serei o outro
que sem sabê-lo, sou, o que fitou
esse outro sonho, minha vigília. E a julga,
resignado e sorridente.

O Sonho. J. L. Borges

subjetividade & literatura

2012-01-19T23:33:00.001-02:00

Nesta obra reúnem-se 17 estudos que transitam entre História, Letra e Literatura, Antropologia e Sociologia, Psicologia e Psicanálise, Filosofia e Comunicação, traçando uma complexa e delicada trama que consolidará argumentos e temas de muito interesse para o leitor da atualidade. [...]

Como frisou Sérgio Buarque de Holanda, em um belíssimo texto intitulado Apologia da História, "é que para o verdadeiro historiador há de importar primeiramente o esforço para a boa inteligência da hora presente, se quiser entender o passado. E, por outro lado, qualquer valorização sentimental do passado, valorização que só poderá ser fragmentada e caprichosa - nos levaria a vê-lo com as cores de nossa nostalgia". Os textos presentes nesta coletânea rica em diversidade e conhecimentos representam certamente, parodiando Sérgio Buarque, o esforço para a boa inteligência da hora presente.

Tania Bessone

EWALD, Ariane P. [org.] Subjetividade e Literatura: harmonias e contrastes na interpretação da vida. Rio de Janeiro: Ed. Nau, 2011.

escrever e a ausência de si

2011-12-10T00:32:00.000-02:00

O escritor já não pertence ao domínio magistral em que exprimir-se significa exprimir a exatidão e a certeza das coisas e dos valores segundo o sentido dos seus limites.

Escrever é quebrar o vínculo que une a palavra e o eu.

Escrever é romper esse elo. É, além disso, retirar a palavra do curso do mundo, desinvesti-la do que faz dela um poder pelo qual, se eu falo, é o mundo que se fala, é o dia que se identifica pelo trabalho, a ação e o tempo.

Escrever é o interminável, o incessante.

O escritor pertence a uma linguagem que ninguém fala, que não se dirige a ninguém, que não tem centro, que nada revela. Ele pode acreditar que se afirma nessa linguagem, mas o que afirma está inteiramente privado de si.

Maurice Blanchot

de passagem #6

2011-06-30T00:22:00.001-03:00

O homem que lê, que pensa, que espera, que se dedica à flânerie, pertence, do mesmo modo que o fumador de ópio, o sonhador e o ébrio, à galeria dos iluminados. E são iluminados mais profanos. Para não falar da mais terrível de todas as drogas - nós mesmos - que tomamos quando estamos sós.

Walter Benjamin

quintana, u-topia, desejo de exílio

2011-03-24T11:49:00.003-03:00

Há coisas que a minha alma, já tão mortificada, não admite:

assistir novelas de TV
ouvir música Pop
um filme apenas de corridas de automóvel
uma corrida de automóvel num filme
um livro de paginas ligadas
porque, sendo bom, a gente abre sofregamente a dedo:
espátulas não há... e quem é que hoje faz questão de

[virgindades
E quando minha alma,

estraçalhada a todo instante pelos telefones, fugir desesperada,

me deixará aqui,

ouvindo o que todos ouvem, bebendo o que todos bebem, comendo o que todos comem.

A estes, a falta de alma não incomoda. (Desconfio até que minha pobre alma fora destinada ao habitante de outro mundo).

[…]

E apenas sentirei, uma vez que outra,

a vaga nostalgia de não sei que mundo perdido...

Mario Quintana

A alma incomoda; talvez não lhe pertença. O estrangeiro de si mesmo, forasteiro do tempo, acena para um mundo-outro, topos desconhecido, mas quiçá possível – precisa o ser, sob risco do abandono derradeiro: o desespero, a des-esperança. Tocam os telefones, toca o rádio, sons repetitivos. A rotina desenha um futuro de burocratização e mesmice catastróficas à consciência inquieta que, mesmo sem saber ao certo o que quer, bem sabe o que não quer. A alma que incomoda perturba não somente a consciência, mas a ordem. O não-contentar-se do espírito utópico deseja o não existente. Contudo, no desejo de exílio, por causa dele e com ele, o topos-outro existe! Não somente como possibilidade, mas realidade: não fato, mas imaginação; não dado, mas vir-a-ser. É esta a diferença entre a-topia, lugar-nenhum, e u-topia, não-lugar. Diferença que é mais grave e profunda que o jogo etimológico dos radicais, pois envolve, fundamentalmente, maneiras de sentir, pensar e, claro, estar-no-mundo. O poeta em dias ímpios, diz Victor Hugo, vem preparar dias melhores. É ele o homem das utopias; os pés aqui, os olhos em outro lugar.

a realidade é uma ficção

2011-02-16T17:07:00.002-02:00

... e a ficção, decerto, real.

O que é humano só o é por que ficção. Fictio, fictum, fingire, fingir, fazer-de-conta, fabular: eis a habilidade, o dom, ou o fardo, que distingue o anthropos – o ser sem-lugar – no mundo. Ficcionar, palavra ligada etimologicamente à figura do figulus, o oleiro, é o ato e movimento de criar a partir de algo; a ficção: criação a partir do real – mas também com e do real. Pois, se por um lado a res fictae só faz sentido para o humano, por outro, é ela que dá Sentido à sua existência, já que a realidade, per se, ding an sich, em si mesma, é vazia, e, disse Nietzsche, digna de uma homérica gargalhada. O real tem sentido e Sentido na medida em que envolve valores, emoções, ambições, expectativas e frustrações, ou seja, na medida em que humano: e mais, na medida em que discurso; pois é pelo discurso (e pelos discursos) que o homem, animal do logos, cria e organiza o mundo, tal qual o oleiro, dando forma ao que é percebido, mas bruto. O que é humano, pois, o é por que faz e tem Sentido. A ficção, dimensão do que é do homem (e) para o homem, nunca abandona a realidade, e, longe de ser sua antagonista, é companheira inseparável: sua mãe e sua filha, já que dela parte e a ela retorna, produzindo e reproduzindo, construindo e desconstruindo Sentidos, colorindo e dando ânimo ao mundo e à existência.

Adorniando...

2011-01-27T11:49:00.002-02:00

O arquiteto introvertido do pensamento mora por detrás da lua confiscada pelos técnicos extrovertidos. Em face da sociedade dilatada de modo desmedido e dos progressos do conhecimento positivo da natureza, os edifícios conceituais [...] assemelham-se aos restos da simples economia de mercado em meio ao capitalismo industrial tardio.

fotografia: Thiago Xavier // Olhares.com

Nenhuma teoria escapa mais ao mercado: cada uma é oferecida como possível dentre as opiniões concorrentes; tudo pode ser escolhido, tudo é absorvido.

Com o enfraquecimento da força especulativa e o desenvolvimento correlato das ciências particulares, essa contraposição [liberdade x não-liberdade] se acentuou ao extremo. As ciências particulares pagaram por isso com a sua estreiteza, a filosofia com um vazio desprovido de obrigatoriedade. Quanto mais as ciências se apossaram do conteúdo da filosofia, tanto mais os filosofemas sobre a liberdade da vontade foram definhando de maneira constrangedora e se transformando em meras declamações.

Mas não se deve aceitar como uma fatalidade o fato de a liberdade envelhecer sem ser realizada. [...] O mal não está no fato de homens livres poderem agir de maneira radicalmente má, [...] mas no fato de ainda não haver nenhum mundo no qual homens livres não precisem ser maus.

ADORNO,T. W. Dialética Negativa. 2009. p. 11-12-181-182-185

café com Benjamin

2011-01-15T13:47:00.002-02:00

Em nenhuma refeição as cadências são mais distintas, desde o manejar mecânico do empregado, que apóia no zinco seu copo de café-com-leite, até o prazer contemplativo, com que, na pausa entre dois goles, o viajante vagarosamente esvazia a xícara. E tu mesmo estás sentado, talvez ao lado dele, à mesma mesa, no mesmo banco, e, contudo, te sentes distante e sozinho. Sacrificas tua sobriedade matinal para tomar alguma coisa. E o que não tomas com este café: toda a manhã deste dia e, às vezes também, a manhã perdida da vida!

Se, quando criança, tivesses sentado a esta mesa, quantos navios não teriam deslizado sobre o mar de gelo do tampo de mármore? Terias sabido como é o Mar de Mármara. Ao avistar um iceberg ou um veleiro, terias tomado um gole para o pai e um para o tio e um para o irmão, até que o creme boiando vagarosamente tivesse chegado à borda espessa da tua xícara, amplo promontio! Como tudo se passa rápida e higienicamente: bebes, não embebes, não ensopas. Sonolento, estendes a mão para apanhar a madeleine na cesta de pão e, partindo-a, nem sequer notas como te entristece não poder reparti-la.

BENJAMIN, Walter. Rua de Mão Única. p. 214

notas sobre a Utopia

2011-01-14T11:01:00.002-02:00

[momento Narciso]

Numa sociedade marcada pelo princípio da utilidade, pela instrumentalização do mundo dirigida a satisfações mercadológicas e a lógicas de produtividade, a palavra Utopia aparece cada vez mais associada à anti-produtividade, ao irreal, ao impossível. Àquele que se aventura em explorar possibilidades imaginárias, outros mundos melhores e mais justos, é presente a chamada de atenção à “realidade dos fatos”. Diz-se que “imagina coisas” aquele que mente; diz a professora ao aluno que “volte ao mundo real” e não se perca no “mundo das ideias”, e a rejeição ao sonho atravessa instituições e consciências desde a mais tenra idade. Não obstante, a Utopia é vista com desconfiança e desprezo pelo indivíduo reificado e funcional: ele não tem tempo a perder com o impossível.

Mas se a instrumental sociedade contemporânea pejora e marginaliza a Utopia, ela, em contrapartida, denuncia a não-liberdade dessa ordem, confrontando o instante a melhores possibilidades. [...]

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a guerra na tv

2010-11-28T22:08:00.001-02:00

será que uma boa imagem é mesmo capaz de dizer mais que um punhado de palavras?

... ... ...

se não,

"A morte da menina mostra que a operação na Vila Cruzeiro e no Complexo do Alemão não foi um sucesso. Mesmo que estivéssemos em guerra verdadeira, não podemos falar em sucesso se há um inocente morto por uma bala paga com o nosso dinheiro, de contribuinte. Eu não posso querer pagar meus impostos e ver meu dinheiro servindo para tirar a vida de Rosângela! Caso concorde, estou eu mesmo puxando o gatilho contra a jovem estudante, que estava dentro de sua casa". (P. Ghiraldelli Jr.)

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"O Jornal Nacional, nesta quinta, 25 de novembro, definiu o caos no Rio de Janeiro, salpicado de cenas de guerra e morte, pânico e desespero, como um dia histórico de vitória: o dia em que as polícias ocuparam a Vila Cruzeiro. Ou eu sofri um súbito apagão mental e me tornei um idiota contumaz e incorrigível ou os editores do JN sentiram-se autorizados a tratar milhões de telespectadores como contumazes e incorrigíveis idiotas". (L. E. Soares)

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la geometria de la conciencia

2010-11-15T11:55:00.000-02:00

Rachel Stolf

Não, a alma não fica com cicatrizes. A bala entrará por um ouvido da humanidade e sairá pelo outro.

(Karl Kraus)

somos nós os coloristas

2010-10-16T22:02:00.002-03:00

Os filósofos costumam colocar-se diante da vida e da experiência como diante de uma pintura, que está desenrolada de uma vez por todas e como inalterável firmeza mostra o mesmo evento: esse evento, pensam eles, é preciso interpretá-lo corretamente, para com isso tirar uma conclusão sobre o ser que produziu a pintura: portanto, sobre a coisa em si, que sempre costuma ser considerada como razão suficiente do mundo do fenômeno. Em contrapartida, lógicos mais rigorosos (…) puseram em questão toda conexão entre o mundo metafísico e o mundo que nos é conhecido: de tal modo que no fenômeno, justamente, a coisa em si não aparece. De ambos os lados, porém, não é levada em conta a possibilidade de que essa pintura – aquilo que agora, para nós homens, se chama vida e experiência – pouco a pouco veio a ser e, aliás, está ainda em pleno vir-a-ser e por isso não deve ser considerada como grandeza firme. (…) É porque nós, desde milênios, temos olhado para o mundo com pretensões morais, estéticas, religiosas, com cega inclinação, paixão ou medo, e porque temos regalado nos maus hábitos do pensamento ilógico, que esse mundo pouco a pouco veio a ser tão maravilhosamente colorido, apavorante, profundo de significação, cheio de alma; ele adquiriu cores – mas somos nós os coloristas: o intelecto humano fez apenas aparecer o fenômeno e transpôs para as coisas suas concepções fundamentais errôneas.

NIETZSCHE. Humano, Demasiado Humano. Cap. I, § 16.

o mais pesado dos pesos

2010-08-06T07:59:00.000-03:00

Pensamentos, enfim, passageiros. Neblina distante sobre a qual tem-se alguma impressão, algum cheiro. Pensamentos, enfim, transeuntes. Escorrendo assimétricos e constantes pela inalcançável cama do tempo. Reclinando-se, sem conforto, na ingratidão transcendental.

Nossos dedos, nossas janelas, nossos pelos. Nossas camas, mulheres e manhãs. Todas as coisas que nos faltam, em ciranda perversa. Sem mãos e de mãos dadas girando em sentido horário. Perverso relógio.

Nossos rituais, carnavais e cervejas. Nossas calças diárias, orgasmos e cigarros. Temperos e condimentos, e ingredientes sem sabor. Entrechocando-se em harmonia estranha no caldeirão da vida, do mundo, do espaço-tempo.

A mão invisível da fortuna nos há de preparar. Mas quem há de comer? Quem há de nos saborear e saboreia neste cruel e inacabado ainda-não?

A mão gorda da fortuna nos girando em... sentido... horário... zunindo, altiva, Ode To Joy.

angustus

2010-07-27T18:07:00.006-03:00

O homem caminhava pela estrada.
Pela estrada com pés descalços.
Com pés descalços e a roupa rasgada.
O chapéu do homem fazia sombra.
A sombra a cobrir seu rosto.
Seu rosto ninguém enxergava.

A passagem do homem é um labirinto sem muros.
Dentre unhas e dedos, o vermelho em pó.
Descalças, a n d a r i l h a v a m
a s d a t i l o g r a f i a s

Dedo ante dedo; ser anti-ser; pé ante pé.

A trilha é turva, o chão é de barro.
Os pés são descalços e ele caminha
De leve, com as solas chapadas
Fritando a estrada; fitando os nadas.

O homem é turvo.
O caminho é de sombras.
O chapéu é rasgado.
E o chão é de pés.

E assim é que é,
pois é assim que quer
quem escreve; não quem anda:
não quem simplesmente quer.

Quem faz poesia, poeta.
Quem caminha, procura.
Quem passeia, passagem.
Quem inventa, loucura.

E quem cria animais falantes
não é caminhante.
Pois percorre sentado
a odisséia que é
gozar a doidice
de falar sendo mundo.
Bem como seria,
no escuro do mundo,
com abafados sussurros,
deflorar as vertigens
que o fazem... Angustus.

Desbotar os invernos...
Vaguear por paisagens...

Esfregar nas pernas o barro dos pés;
Soprar ventos de vida nos magros papéis.

Sozinhar com caneta que pinga
uma estória eufórica sobre o Destino.
Chegar sem nunca ter ido,
escrever e nunca ser lido.

sobre a imaginação

2010-07-26T12:54:00.002-03:00

A imaginação vive à margem da razão e da realidade. E estar à margem é estar dentro, mas pelas beiradas, num ritmo diferente. Na margem se segue o desaguar incessante do flúmem; suas marés, seu fluir, seu continuum. Não se passa impune às cheias e às baixas, mas se é afetado de modo diferente: embora dentro, estar à margem permite ver em perspectiva; dentre pedras, lodo e madeiras, tudo passa em outra cronometragem. Nas margens do rio calmo e limpo se achegam o pescador em busca do alimento, o animal para matar a sede, as lavadeiras, e crianças com barcos de papel. Nas do poluído, é o lixo que se acumula. De qualquer modo, são as margens que delimitam a largura do rio, no encontro da água com a terra. A imaginação dá a dimensão, a profundidade, o volume do real.

sobre medos

2010-07-24T17:16:00.004-03:00

"Ah", disse o rato, "o mundo torna-se a cada dia mais estreito. A princípio era tão vasto que me dava medo, eu continuava correndo e me sentia feliz com o fato de que finalmente via à distância, à direita e à esquerda, as paredes, mas essas longas paredes convergem tão depressa uma para a outra, que já estou no último quarto e lá no canto fica a ratoeira para a qual eu corro". "Você só precisa mudar de direção", disse o gato e devorou-o. (Kafka).

É exatamente no momento de descoberta da impossibilidade de refúgio na persona de simples espectador que o homem se acha certamente confrontado com todos os medos de quem se vê como herdeiro, fiel depositário e reprodutor criativo. Medos cuja essência vem do se deparar com a possibilidade da própria finitude. Medos, como nos advertiam Delumeau e Duby, que o homem se encarrega de atualizar historicamente. Medos que Freud percebeu, que jorravam de três grandes fontes, desde sempre. Medo da natureza, das epidemias, da peste, do cólera, do ebola, da Aids; medo das más colheitas e do horror da fome; medo do mar e da incerteza dos oceanos; medo dos terremotos, maremotos, da morte e dos abismos onde habita o mal. Medo de uma natureza pensada como adversária a ser combatida e domada, externa e hostil ao homem. Medo também da decadência e da dissolução do próprio corpo, medo de envelhecer, de ver a si mesmo na sua elasticidade desejante e desejável transformado em corpo descartável, visto que imerso na lógica inexorável da sua finitude em direção ao inorgânico. Medo do passar do tempo, que ativa em nós a percepção da chegada da morte. Nada se compara, porém, nesse mundo hipermoderno, ao medo que hoje emana e se liga à nossa última fonte de sofrimento, segundo Freud. Não pelo caráter de novidade, mas pela exacerbação atual de sua função nesse mundo, tal como construímos com a intenção de morada e abrigo. É o medo que emerge da impossibilidade de ser e estar no mundo sem o outro, aquele com quem precisamos formar uma "comunidade de destino", para viabilizar nossa própria existência. Nunca como agora, nessa época de vigência plena da globalização hipermoderna, o outro pôde ser tanto fonte de medo e sofrimento. Intrusivo em suas formas de alteridade e significância social, ele termina por ser percebido como ameaçador, pelo que tem de diferente, pela aguda estranheza de seus códigos de vida, pela constatação de que "sua humanidade" não se reduz à nossa.

EWALD, Ariane; SOARES, Jorge Coelho. Utopia com desencanto. In: Escola de Frankfurt: inquietudes da razão e da emoção.

sobre colecionar borboletas

2010-07-21T16:15:00.003-03:00

A nova etapa da consciência musical se define pela negação e pela rejeição do prazer pelo próprio prazer. Assemelha-se tal fenômeno ao comportamento que as pessoas soem manter em face dos esportes e da propaganda. As expressões "prazer artístico" e "gosto artístico" assumiram um significado curioso e cômico. (...) Ainda que alguém se deliciasse com os belos trechos de um quarteto de Schubert ou com um provocantemente sadio "concerto grosso" de Handel, seria catalogado como um defensor suspeito da cultura, bem abaixo dos colecionadores de borboletas. (Adorno).

Clique na imagem para deliciar-se com Handel

inquietudes da razão e da emoção

2010-07-12T22:46:00.002-03:00

Era de se esperar que, em pouco mais de meio século, o mundo fosse sacudido por duas grandes guerras. Uma suposta civilidade consensual, imaginada por teóricos contratualistas como Rousseau, Hobbes e Loke, mostrou-se incapaz de dar conta da multiplicidade de sentidos que o mundo moderno e pós-revolução industrial experimentavam. Era latente a dificuldade de se lidar com as vontades individuais, as interseções da vida urbana e as intersubjetividades. Quanto mais se buscava um modelo de sociedade, mais distante o homem estava de um sentimento de paz e segurança que lhe foram furtados pela emergência de tornar-se senhor de si mesmo.

Escola de Frankfurt: inquietudes da razão e da emoção parece captar os transbordamentos de uma geração impaciente com os encaixes, modelos e fórmulas idealizados e difundidos como totens de uma nova civilização. Como realça o professor Jorge Coelho, organizador desta coletânea, o mérito dos acadêmicos de Frankfurt estava no olhar crítico e interdisciplinar sobre os projetos sociais que se pretendiam como emancipadores aos seres humanos. Sobre os trabalhos desenvolvidos pela Escola de Frankfurt, o professor lembra que “na tessitura de sua produção teórica”, houve sempre um ponto permanente: “uma desobediência às tradições e uma dessacralização do saber naturalizado como única possibilidade de dar conta do real e que se apresenta como única maneira de constituí-lo”.

Para ler toda a resenha, clique aqui.

Para acessar a EdUERJ, aqui.

de passagem #5

2010-07-06T14:17:00.006-03:00

Desde cedo desejamos encontrar a nós mesmos. Mas não sabemos quem somos. Só está claro que ninguém é o que gostaria ou o que poderia ser. Daí vem a inveja reles, a saber, daqueles que parecem ter, sim, parecem ser o que cabe a nós. Mas daí vem também a vontade de começar algo novo, algo que começa conosco mesmos. Sempre se procurou viver de acordo consigo mesmo. É dentro de nós que está aquilo que poderíamos vir a ser. Manifesta-se como inquietação de não estar suficientemente definido. A juventude é apenas a manifestação mais visível, mas não a única, desse sentimento. (Ernst Bloch)

[fotografia: Egberto Simoni]

um real de moedas no bolso

2010-07-04T21:34:00.003-03:00

ela tem um sorriso sacana, e um real de moedas no bolso. sobe sem cantar, embora encantada. pra quem despreza o piegas, um par de olhos absurdamente belos. injusto. ou não. pois a coberta amarela esconde os sonhos. e sonhos são sós. tal qual o sorriso sacana, e o um real de moedas que chacoalha no bolso.

eu queria escrever seco

2010-07-04T20:05:00.003-03:00

eu queria escrever seco. sem flor. floreio. rodeio. queria ser seco, nas mãos, nas letras, nos dedos. um soco, não tapa, no estômago. arrastar, não deslizar. arrastar por ruas cruas, mas não tão óbvias. pegar algo que fica nas entrelinhas. a raiz mais suja; e ao mesmo tempo forte, fonte. o alimento da coisa.

com co-autoria de Álly: http://floresdevenus.blogspot.com/

cotidianidade #2

2010-07-04T18:41:00.007-03:00

Ela saiu à rua a procura de um café. Forte. Com pouco doce. Imaginar o perfume dos grãos torrados açoda o cérebro de tal modo que as mãos logo se percebem inquietas. O jornal dobrado não tem o menor sentido se devorado a seco. As notícias têm sabor amargo que logo lembram estar sentada confortavelmente à parte delas. Distanciar-se um pouco para, então, entrar em sutil comunhão, sentindo o quente tocar os lábios e o inigualável gosto do acerbo descer a garganta.
É preciso alguma pressa. Mas sem perder a calma. É preciso logo chegar: antes que a confusão dos apressados transeuntes deixe de ser mero acaso pra, fatalmente, assumir papel de protagonista da insossa trama do cotidiano urbano. Mas é preciso, também, manter o ar matinal da caminhada! Ela atravessou uma, duas ruas. Dobrou algumas esquinas. Mecânico andar. Não olhar as vitrines. Não refletir sobre os semáforos é primordial. É preciso estar assim. Assim. Única. Quem dera todos os dias fossem nublados – pensou. É preciso estar assim. Manter o passo. Sustentar o tom. A elegância é um dom – falou baixinho. O magro assento de madeira a sorriu após uma esquina fechada. Aliviada, prontamente esticou a coluna, mediu cuidadosamente os passos e o alcançou. Agora sim. Abrir o jornal. Ler o mundo em letras miúdas. Dominar o espaço com bolsa, pernas cruzadas, isqueiro e braços. Olhar ao longe o cenário. Um gole vagaroso e um sorriso de prazer escorre no canto da boca. Tragável atentado terrorista no Oriente Médio. O som minúsculo do fogo queimando tabaco e papel como uma canção livre. Outro gole. Enquanto o quente toca a língua, uma velha atravessa a rua. Uma criança é arrastada por sua mãe rumo à escola. Outro gole. Outra página. Um pouco mais do mundo. No polegar. Desce morosa a cara lavada do ministro. A saia ainda engomada. Alinhada. Os sapatos, um pouco gastos, sim. Mas combinam perfeitamente com as meias. Mais um gole que se arrasta em lentidão, na companhia dum trago, e as paredes cinzas da cidade cinza lhe pareceram fazer algum sentido.

Num minuto, o café evaporara da xícara. Com olhar de desalento, o viu se reduzir à condição de sujeirinha, ao que a língua escorregou pelos lábios. Vencida, dobrou as páginas do jornal, apagou o cigarro no cinzeiro e pôs-se de pé. Aprumou outra vez os cabelos, esticou as costas e se foi ser tragada pela cidade.

[desenho de xiclet: http://despacha-te.blogspot.com/]

de passagem #4

2010-06-24T20:47:00.001-03:00

O que é a verdade, afinal? Um batalhão móvel de metáforas, metonímias, antropomorfismos, enfim, uma soma de relações humanas, que foram enfatizadas poética e retoricamente, transpostas, enfeitadas, e que, após longo uso, parecem a um povo sólidas, canônicas e obrigatórias: as verdades são ilusões das quais se esqueceu que o são. (Nietzsche)

cotidianidade

2010-06-24T15:15:00.005-03:00

Passos molhados se desviam sob sombras projetadas por guarda-chuvas. Poças, sapatos e asfalto. Pernas, relógios, pressas e grilhões. A infinidade de sons adormece os ouvidos e a aflição de destinos entrecruzados é nada além de estática, inércia, calmaria e o cumprimento de um dever religioso e inquestionado.

leia todo o texto aqui: sombras e perspectivas
desenho: http://annacorina.wordpress.com/2009-2/

o mundo é um arsenal de máscaras

2010-06-22T14:14:00.004-03:00

A assim chamada imagem interior do próprio ser que trazemos em nós é, de minuto a minuto, pura improvisação. Ela se orienta, se assim podemos dizer, inteiramente de acordo com as máscaras que lhe são exibidas. O mundo é um arsenal de máscaras. Só o homem atrofiado e desolado o busca como simulação em seu próprio interior. Pois nós mesmos somos em geral pobres em imagens.

Por isso nada nos faz tão feliz como alguém que se aproxima de nós com uma caixa de máscaras exóticas e então nos apresenta os exemplares mais raros, a máscara do assassino, do magnata das finanças, do circunavegador. Olhar através delas nos encanta. Vemos as constelações, os instantes, nos quais fomos verdadeiramente um ou outro, ou todos de uma vez. Todos nós alimentamos este jogo de máscaras como êxtase, e disso vivem até hoje os cartomantes, os quiromantes e astrólogos. Sabem nos remontar para uma daquelas pausas silenciosas do destino que, só mais tarde, se observa que continham o gérmen do traçado do destino totalmente diferente daquele que nos foi concedido. Que o destino pare assim como um coração – isso percebemos com um medo profundo e bem-aventurado, naquelas aparentemente tão mesquinhas, aparentemente tão errôneas imagens características de nós mesmos que o charlatão nos contrapõe. E tanto mais nos apressamos em lhe dar razão quanto mais sedentas sentimos subir em nós as sombras de vidas nunca vividas.

Walter Benjamin. Rua de Mão Única, p. 212.

saramago

2010-06-18T11:08:00.005-03:00

Sim, tenho o prêmio Nobel. E quê?
No fundo, no fundo, tudo é pouco.
Tudo é insignificante.
(J. Saramago)

O mundo hoje ficou mais burro e mais cego.
(F. Meirelles)

de passagem #3

2010-06-18T10:16:00.000-03:00

Acho que todos nós devemos repensar o que andamos aqui a fazer. Bom é que nos divirtamos, que vamos à praia, à festa, ao futebol, esta vida são dois dias, quem vier atrás que feche a porta – mas se não nos decidirmos a olhar o mundo gravemente, com olhos severos e avaliadores, o mais certo é termos apenas um dia para viver, o mais certo é deixarmos a porta aberta para um vazio infinito de morte, escuridão e malogro.

(J. Saramago)

sobre o tempo

2010-06-17T18:59:00.001-03:00

O relógio marcava a hora mas não dizia o dia. O Tempo, desconcertado, estava parado. Sim, estava parado em cima do telhado... como um catavento que perdeu as asas.

(Quintana)

de passagem #2

2010-06-16T14:59:00.001-03:00

O que torna tão incomparável e tão irrecuperável a primeiríssima visão de uma aldeia, de uma cidade na paisagem, é que nela a distância vibra na mais rigorosa ligação com a proximidade. O hábito ainda não fez sua obra. Uma vez que começamos a nos orientar, a paisagem de um só golpe desapareceu, como a fachada de uma casa quando entramos. Ainda não adquiriru uma preponderância através da investigação constante, transformada em hábito. Uma vez que começamos a nos orientar no local, aquela imagem primeira não pode nunca reestabelecer-se. (Walter Benjamin).

de manhã

2010-06-15T08:30:00.004-03:00

Me agrada o silêncio mentiroso das manhãs quentes. Como se asfalto e gente, como se janelas, semáforos, asfalto e gente, num sonho ruim do qual se guarda só secura na boca, se pudessem dissipar da memória, na medida dos olhos que se abrem indolentes, do café que escorrega inocente.

[desenho de xiclet: http://despacha-te.blogspot.com/]

de passagem #1

2010-06-13T22:36:00.004-03:00

Vagueando por aqueles ermos gelados, desconfiava que era o cansaço de ver o mundo que o envelhecia, com as pálpebras sempre querendo se fechar para apagar a solidão, tornando-se cada dia mais temedroso de dormir, com receio de que os sonhos o acordassem sem qualquer notícia do amanhã, pois já sentia cega até a memória dos seus ontens. (Berredo de Menezes).

[o desenho é meu. se for copiar, avise]

ao início, de novo

2010-06-13T20:25:00.007-03:00

O Ser não É.

Nem tudo o que parece é,

nem tudo que é, é o que parece.

E antes que pudesse, irretornavelmente, Ser, o rabiscos dá meia-volta sobre si mesmo, quase que voltando à coisa mesma: mesmo que a coisa nunca seja, mesmo que sem saber exatamente porquê.

O novo rabiscos, que prometeu no último reveillón ser mais organizado, disciplinado e, como se diz, clean, antes tarde do que nunca encarna o espírito de Sísifo, vindo catar a pedra do sapato, que, dizem por aí, estava mesmo no meio do caminho.

Vê o menu. Põe o Coltrane pra soprar. E até mais.